Не говорил себе я: "Подождем,
Покуда дождь прохлещет за порогом".
И промокал до нитки под дождем,
Идя весной по полевым дорогам.

И ливень всей душой благославлял,
Который урожая был залогом.

До крови руки ранил о шипы
Я, для возлюбленной срезая розы.
Зато до звездной поднимал тропы
Слова любви среди житейской прозы.

И был я счастлив оттого, что вдруг
В глазах любимой исчезали слезы.

Я целился в косулю, но не смог
Спустить курок, чтобы убить косулю.
И счастлив я, что красоту себерг,
Что удержал безжалостную пулю.

И меньших братьев крови нет на мне.
И оттого я плечи не сутулю.